— Мама… у меня мёрзнут ноги… —
Я сидела на земле и смотрела вниз,
на свои грязные, пораненные ступни,
и слёзы капали туда же — в пыль,
в трещины чужой дороги.
Когда-то у меня было три пары обуви.
Одна — школьная: крепкая, простая.
Другая — для игр на улице, в догонялки и прятки.
И третья… праздничная.
Они стояли особняком, будто дожидались чуда.
Отец сам выбрал их для меня:
нежно блестящие, почти как у принцессы.
Я надевала их, только если день был по-настоящему особенным.
И будто бы вместе с ними надевала другую себя:
тише, скромнее, аккуратнее.
Однажды я попросилась в них в школу.
— Нет, — сказала мама. — А что ты наденешь на праздник?..
Она была права. Вещам — своё время.
В особый день — особая обувь.
А в туфлях этих я будто взрослее становилась.
Даже кофе пила однажды — с маминой ладони,
в маленькой чашечке, как взрослые.
Праздничная обувь не терпела суеты.
В них нельзя было бегать,
в них следовало шагать — важно, медленно, будто музыка
внутри.
А потом всё изменилось.
— Мама… у меня мёрзнут ноги…
Но это было не только про холод.
Это был крик тела, не знавшего дороги,
не привыкшего к босоте,
к земле, полной стеклянных осколков и пыли войны.
Я привыкла, что ноги мои в носках — ярких, смешных,
а ступни — в уютных туфлях.
Босиком я ходила только по берегу моря:
солнце, волны, песок,
тот, что прилипает к ногам, но не ранит.
Мелкий, ускользающий, как детство.
Песок, в котором можно зарыться,
и мама — рядом, смеётся,
моет мне ноги, вытирает,
и я снова в своей обуви — сухой, чистой, домашней.
Но теперь я босиком.
И ноги мои — не мои.
Чужие. Покрытые ссадинами, запылённые,
словно я оставила своё детство под завалами.
Наш дом исчез.
Взрыв унёс не только стены —
он унёс привычное, уютное, понятное.
Мама держала меня крепко,
и чем сильнее обнимала — тем сильнее дрожала.
Но у матери нет запаса сил,
только любовь.
А любовь — не всегда может нести.
Я стояла.
Не отходила.
Не знала, куда идти —
город стал чужим,
земля — больной.
Под ногами — стекло.
Мама несла меня, пока могла,
а потом… мы шли.
Мы шли и шли.
Каждый день.
Все вокруг — как мы:
тишина, шаги, шорохи.
Грязь, пыль, стекло.
Иногда сажусь, чтобы отдохнуть,
а потом снова — идти.
Ноги болели.
Сначала кричали,
потом просто болели.
А потом — молчали.
Я больше не просила:
мамины руки стали слишком лёгкими.
Я просто шла рядом.
— Мама, у меня мёрзнут ноги…
И вдруг — голос.
— Я здесь, моя девочка… смотри, что я принесла…
Мама держала в руках пару обуви.
Они были не праздничные,
и не школьные.
Скорее — уставшие.
Как будто тоже прошли этот путь.
Но всё ещё крепкие. Надёжные.
— Если я надену их… мы вернёмся домой?
— Конечно, моя хорошая.
Мы ведь всё это время шли именно за этим.
Чтобы ноги стали сильными.
Чтобы ты смогла идти сама — к морю,
к себе. Домой…
И я поняла:
ничто не возвращается тем же, каким
было.
Обучение перенос опыта — это наука о реальности, которая формирует будущее на основе прошлого опыта. Он учит людей методам, необходимым для решения своих проблем и достижения своих целей.
Он предлагает стратегии людям, которые хотят быть счастливыми и успешными, с помощью своих программ «Кто есть кто», «Мастерство взаимоотношений», «Психология успеха».
===
«Какое значение может иметь «один» человек среди миллиардов людей?
Спросите этого «одного» человека!»
Яхья Хамурджу
Yorumlar